"Среди
июльских цветов" (2004г.
холст, масло 50х60) new
Как будто окликнул кто-то. А может
показалось? Да нет. Вон стоит человек смотрит на тебя и как будто
даже рукой помахал. Похож на моряка. Тёмная от загара кожа, наколка
на плече и тельняшка без рукавов. Ну прям морской волк. Только море
не чёрное, не Каспийское, а море цветов. Июль на дворе. Потонуло всё
в цветах. Белые, жёлтые, красные, синие, большие и маленькие на
любой вкус. И так хочется плюхнуться в это море и поплы-ы-ыть
раскинув руки, вдыхая сладкую пыльцу, путаясь в высокой траве. И
затонуть где-нибудь заслушавшись птичьими голосами. А потом
надышавшись через сорванную травинку пьянящим воздухом, проводив
взглядом бегущую по небу лохматую, белую собаку, нехотя выгрести на
дорогу и пошлёпать дальше по своим чрезвычайно важным делам.
Красота!!! Вот был бы я художником, я бы всё это нарисовал. И мужика
того в тельняшке тоже. Кстати он вовсе не моряк был. Просто закурить
попросил. Только я не курю.
"Шорох
листопада" (2004г.
холст, масло 60х70)new
Шур-шит, шур-шит, шур-шит. Листва под
ногами шуршит. По другому и не скажешь. Идёшь по опавшим сухим
листьям, а они шепчут шур-шим, шур-шим... Если остановиться и
прислушаться можно услышать как листья падают. Падают и ложатся в
эти осенние сугробы, которые почему-то называют кучами. И вот идёшь
по этой шуршащей дорожке куда-то в гору. Тяжело идёшь, медленно.
Наверх всегда тяжело идти. Под горку то легче. Как говорится
"отпустил тормоза" и помчался вниз. Быстро, весело. Главное не
упасть, да не разбиться.
Но тебе вон туда надо,
на гору. Вот и идёшь шурша опавшими листьями. Там в конце тропинки
за деревьями только небо. Как будто в небо дорога. Как будто там в
конце дороги можно посидеть на краю земли, побросать камушки в
никуда...
Вот навстречу старушка
идёт. "Эй бабуль, как там на краю земли?..." Что-то она странно так
посмотрела. Наверно не расслышала. Листья под ногами так громко
шуршат. Шорох на весь лес. Осень.
"У тенистой
калитки" (2004г.
холст, масло 50х60)
Топ - топ - топ. Идёшь по
городу. Всё знакомо, и немного скучно. Вот там Троицкая церковь
выглядывает своими острыми куполами из берёзовой листвы. Жарко. Хочется постоять в тени, подставить спину прохладному ветерку.
Поворачиваешь голову и понимаешь - НАШЁЛ!
Старая деревянная дверь в
заборе из красного кирпича и белых каменных плит. Дикий виноград ползёт по стене, позади возвышающаяся
церковь и стайки солнечных зайчиков прыгающих по кирпичикам .
На минуту теряешь ощущение времени. Где ты, когда ты? В прошлом,
настоящем или будущем?...
Маленькая девочка, почему-то, с раскосым
казахским лицом возвращает в реальность: - "А Вы рисовать будете?" -
спрашивает она ковыряясь в носу и не дожидаясь ответа говорит: - "А
я вот здесь живу".
Рисовать, рисовать, скорее
рисовать!
"На Одноличке"
(2003г. холст, масло 50х70)
Город это не человек. У него
много разных лиц. Хотя и у человека лицо в разное время разное. Вот
сейчас это лик наполненный внутренней красотой, а вчера в очереди за
колбасой...
Но у города лиц много. И вот
эта улочка одно из них. Она так и называется Одноличка, потому что у
неё только одно лицо, одна сторона улицы, а противоположная склон
оврага.
Разбитая песчаная дорога
ведёт тебя мимо старых домиков и споткнувшись о камень вдруг видишь
перед собой место, которое иначе как "ликом города" и не назовёшь. И
время здесь как будто замерло. Двухэтажный бревенчатый дом, резные
наличники на окнах, деревянное крыльцо в первый этаж, палисадник,
берёза перед домом, а над всем этим громадина собора. И совсем не
замечаешь, что брёвна старого дома прорезали морщинки времени. И
кружевные наличники пообломало. И бабушки - старушки на лавочке не
сидят уже. Постарело лицо. Но каждой весной, с теплым майским
солнышком, прихожу сюда писать бушующую сирень у крыльца.
"Зимний дворик"(2000г. холст, масло
32х45)
Чёрная кошка перебежала
дорогу. Ну не дорогу а всего лишь тропинку во дворе. А это даже очень
хорошо. Это примета такая хорошая, если кошка чёрная, значит работа
получится удачная.
Зимний, тёплый день. Ни
ветерка. Взгляд скользит по голым деревьям. Задумчиво постукивает по
клавишам старого забора. Скатывается с заснеженной крыши сарая.
Быстренько пробежав череду огородов и крыш плавно растекается за
горизонт, где на фоне неба, голубым миражом, почти растворяется в
воздухе игрушечная колокольня церкви. Завораживающее спокойствие
вокруг. И день становится дли-и-и-инным длинным до бесконечности. И
кисть кладёт краску на холст густыми, тягучими мазками. И галки на
деревьях кричат с протя-я-яжным эхом...
Но где-то рядом, как камнем в
стекло, вдруг заголосят колокола. Низким басом большого ударит по
голове вытряхивая зимнюю дремоту, послышатся голоса прохожих, гудки
автомобилей. И вытирая кисть видишь, а работа то удалась! Вот тебе и
чёрная кошка.
"Весенние ручьи"
(2003г. холст, масло 60х70)
Эту надпись я увидел когда то
давно или недавно. Когда церковь начала возвращаться. Не по дням, а
по часам стали расти и восстанавливаться стены храмов и монастырей.
И радовали глаз старые - новые здания выросшие из старых с
неуклюжими, неумелыми ещё новыми переделками. К этим стенам пошли
люди. Каждый со своей нуждой. Кто нуждался в вере, кто в истине, кто
в исцелении, а кому-то было негде жить и нечего есть.
Но человек не может
измениться в один миг и каждый нёс с собой себя таким каким он был.
А ДУША УЖЕ СТРЕМИЛАСЬ К ДОБРУ! И ХОТЕЛОСЬ ОТРЕЧЬСЯ ОТ ЗЛА! И ПОЧТИ
ПОНЯТНО КТО ВО ВСЁМ ВИНОВАТ! И НА БОЛЬШИХ ЖЕЛЕЗНЫХ ВОРОТАХ
НЕПОДАЛЁКУ ОТ МОНАСТЫРЯ ОГРОМНЫМИ БУКВАМИ, МЕЛОМ, КОРЯВЫМ ПОДЧЕРКОМ КТО-ТО НАПИСАЛ: "ВСЕ КОЛДУНЫ ПИ....СЫ!!!"русская
ненормативная лексика.
"Поздней осенью" (2003г.
холст, масло 45х70)new
Поздней осенью ночи дли-и-инные.
Очень рано загораются фонари на
улицах. То есть фонари-то загораются
во время, когда на улице стемнеет.
А темнеет на улице когда наступает
время темнеть.
Поздняя осень…. Стынут оголённые
суставы деревьев, уныло отстукивают
время капли с крыши…. Как-то незаметно
пролетели птицы на юг….Тишина…
Под жёлтой гирляндой фонарей изредка
проползёт или пробежит, сверкнув фарами
авто, торопливый проезжий. И нарушая тишину, пьяный человек, на всю улицу почти причитая, поёт блатную песню о своей неудачной интимной жизни. Он медленно идёт по широкой улице, не замечая никого, широко размахивая руками, будто пытаясь обнять всё вокруг. А стайка пацанов неохотно гогочет над ним….
Этот звук голосов в темноте как звук перекатывающихся камушков. Как посыпанная щебёнкой дорога под ногами. Широкой белеющей полосой уходит она в темноту, в другой мир, отделённый от этого лишь освещённым каменным забором…. Там за забором силуэты крыш, чёрные скелеты деревьев, тянущие свои тонкие пальцы, стараясь схватить каждого прохожего. А на мокрой чёрной листве, в чёрной осенней темноте, маленький пушистый чёрный комочек вдруг тихо, испуганно скажет «мяу». И освещённый одиноким фонарём домик с палисадником и деревья усыпанные бриллиантами капель сверкающими на свету, вдруг покажутся маленькими, игрушечными. А себя почувствуешь огромным великаном и невольно станешь ступать осторожнее….
"Старый мост над тихой речкой" (2004г.
холст, масло 50х60)new
Когда стоишь на досках старого мостика
через речку и смотришь вниз, в воду, то
сквозь прозрачную толщу, видишь
подчиняющиеся таинственному ритму
медленно текущей воды, тонкие листья
водорослей. Как в фантастическом кино,
где в какой-то миг время замедляет свой
бег и всё вокруг устав от рваных
суетливых движений начинает танец
бытия. А потом это фантастическое кино
продолжает движение вспять. И,
присмотревшись, ты видишь своё отражение в воде. Только это ты и не ты. Только смотрит на тебя твоё прошлое. Смотрит, ковыряясь в носу твоё детство. Да вообще то и не на тебя смотрит. Пескарей высматривает, или другую какую речную живность. А ещё вон там у куста такие красивые белые лилии на воде, а из них такие ожерелья можно сделать! Все ребята обзавидуются. Но это завтра…. И послезавтра…. И после, послезавтра. И через год, и потом, потом, потом. Всё быстрее. Всё ускоряясь….
Этот старый мостик через речку я помню столько же, сколько помню себя. Он всегда был. Очень удобно. Всегда можно перейти на ту сторону реки. А я вот остановился и посмотрел вниз, в воду….
"Случайный мотив" (2006г.
холст, масло 45х60) new
Вдруг наступают минуты безмолвия, минуты
безделья… Минуты, часы, дни, недели…. И пытаясь описать это состояние,
вспоминаешь лягушку, упавшую в сметану, которая, не захотела тонуть и,
барахтаясь, сотворила себе опору в виде куска масла… И ты вроде бы
пытаешься что-то делать, и вроде бы это «что-то» совсем не плохо. Но не
оставляет ощущение того, что всё это лишь барахтанье. Правда есть
глубокая уверенность, что вот-вот встанешь на твёрдую почву, и чья-то
сильная рука поведёт тебя дальше и выше… А пока…. Шлёп, шлёп,
шлёп….”Вот. Смотри как здорово?! Ну, правда, ведь? Ну конечно не
шедевр, но ведь хорошо? А? Ну, скажи….” Может это передышка. Может это
отпуск, чтобы набраться сил и вот-вот на тебя обратят внимание и кто-то
скажет: ” А вот что-то человек засиделся. Что-то без дела…. Да не-е-ет!
Мо-о-ожет! Не плохо. Надо бы ему помочь. Ну что! Три, четыре!
У-у-ф-ф-ф-ф-ф…. Во! Во,как забегал! И радуется как! Радуется, что
получилось…. Ничего. Симпатично. И другим нравится. Хорошо!» ...
